quoyle Ottobre 27th, 2007

Round, like a circle in a spiral
Like a wheel within a wheel.
Never ending or beginning,
On an ever spinning wheel
Like a snowball down a mountain
Or a carnaval balloon
Like a carousell that’s turning
Running rings around the moon

Like a clock whose hands are sweeping
Past the minutes on it’s face
And the world is like an apple
Whirling silently in space
Like the circles that you find
In the windmills of your mind

Like a tunnel that you follow
To a tunnel of it’s own
Down a hollow to a cavern
Where the sun has never shone
Like a door that keeps revolving
In a half forgotten dream
Or the ripples from a pebble
Someone tosses in a stream.

Like a clock whose hands are sweeping
Past the minutes on it’s face
And the world is like an apple
Whirling silently in space
Like the circles that you find
In the windmills of your mind

Keys that jingle in your pocket
Words that jangle your head
Why did summer go so quickly
Was it something that I said
Lovers walking allong the shore,
Leave their footprints in the sand
Was the sound of distant drumming
Just the fingers of your hand

Pictures hanging in a hallway
And a fragment of this song
Half remembered names and faces
But to whom do they belong
When you knew that it was over
Were you suddenly aware
That the autumn leaves were turning
To the color of her hair

Like a circle in a spiral
Like a wheel within a wheel
Never ending or beginning,
On an ever spinning wheel
As the images unwind
Like the circle that you find
In the windmills of your mind

Pictures hanging in a hallway
And the fragment of this song
Half remembered names and faces
But to whom do they belong
When you knew that it was over
Were you suddenly aware
That the autumn leaves were turning
To the color of her hair

Like a circle in a spiral
Like a wheel within a wheel
Never ending or beginning,
On an ever spinning wheel
As the images unwind
Like the circles that you find
In the windmills of your mind

On Air: Quoyle The windmills of your mind

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quoyle Luglio 22nd, 2007

COME live with me, and be my love,
And we will some new pleasures prove
Of golden sands, and crystal brooks,
With silken lines and silver hooks.

There will the river whisp’ring run
Warm’d by thy eyes, more than the sun ;
And there th’ enamour’d fish will stay,
Begging themselves they may betray.

When thou wilt swim in that live bath,
Each fish, which every channel hath,
Will amorously to thee swim,
Gladder to catch thee, than thou him.

If thou, to be so seen, be’st loth,
By sun or moon, thou dark’nest both,
And if myself have leave to see,
I need not their light, having thee.

Let others freeze with angling reeds,
And cut their legs with shells and weeds,
Or treacherously poor fish beset,
With strangling snare, or windowy net.

Let coarse bold hands from slimy nest
The bedded fish in banks out-wrest ;
Or curious traitors, sleeve-silk flies,
Bewitch poor fishes’ wand’ring eyes.

For thee, thou need’st no such deceit,
For thou thyself art thine own bait :
That fish, that is not catch’d thereby,
Alas ! is wiser far than I.

On Air: The Bait Quoyle Piano

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quoyle Giugno 26th, 2007

Venerdi’ ricevo una telefonata da un mio amico trombettista che mi propone un’aperitivo musicale per un non ben definito compleanno in un agriturismo sopra Camaiore. Accetto incondizionatamente anche se il nome del contrabbasista mi ricorda qualcosa di non ben identificato. Sabato pomeriggio si arriva in questo angolo di paradiso immerso negli ulivi, scopriamo che e’ un compleanno di ricchi svedesi che abitano le valli toscane, alcuni in forma stanziale altri solo migratoria temporanea. Sono degli elfi donne ed uomini bellissimi, tranquilli pacati bevono il vino toscano e sorridono amabilmente. Io sono devastato dalla serata precedente alcolica durante un’altro concerto ho gli occhiali da sole per nascondere le occhiaie e ripararmi dal sole del tardo pomeriggio, scopro chi e’ il bassista, l’uomo che perde i colpi… che riesce a suonare solo variazioni di blues anche sulle ballad, insomma rimango colpito solo dagli elfi, la musica non me la ricordo. Rimane colpito dagli elfi anche il trombettista (credo che anche lui la musica non la ricordi), in particolare da un’elfa tipica bionda dagli occhi azzurri che lo guarda sorridendo. Dopo appena 45 minuti di musica, Peter il capo elfo viene da noi tutto bianco e biondo e ci ringrazia dicendo che adesso fara’ un discorso poi noi faremo l’ultimo brano. Sale su una sedia, il popolo elfico si raduna, in un linguaggio arcaico annuncia solennemente qualcosa, al termine di questa cosa intonano una simpatica melodia tribale degli elfi di camaiore, sorridono, io ho i lucciconi sotto gli occhiali da sole, elfo anche io…. uffa voglio essere un’elfo cazzo. Facciamo l’ultimo brano che un simpatico elfo adulto ci richiede (Fly to the moon) manco a dirlo il bassista si ferma alla seconda battuta che si e’ perso e va a bere per dimenticare ancora di piu’. Alla fine applausi ed il simpatico Peter arriva e ci intrattiene donandoci anche della valuta locale. Il trombettista e’ perso per la giovane elfa, che si e’ spostata giu’ a valle per la cena, noi dobbiamo scappare che abbiamo un’altra data poco edificante lontano da quel paradiso bucolico di semidei e divinita’ orgiastiche. Lui che un po’ elfo e’.. (quando non parla) scende a valle e fa un cenno alla bella elfetta, che lo segue docilmente in mezzo ad un cespuglio… scatta la scintilla, peccato che il mio simpatico amico non parli una sillaba di inglese, vengo assunto come interprete, mi ritrovo in un turbinio di passione a chiededere le generalita’ dell’elfa che mi da il suo numero da passare al mio amico, che mi dice che lo aspettera’ questa notte in cima al monte… ( ed io lo odio…) arriva la zietta elfica che guarda la scena e sorride amichevolmente alla nipote, lei ci dice che magari scende con Peter tra gli umani piu’ tardi ma se non ce la fa, mi raccomando di far tornare il trombettista…, riesco a strappare dal paradiso il mio amico trombettista passiamo dalla zona dove cenano gli elfi che ci salutano sorridendo specialmente al mio amico semi elfo. Ecco tralascio la serata con il trombettista perso che decido di far andare via una mezz’ora prima della fine del concerto perche’ e’ ancora inebriato dal nettare degli dei elifici, tralascio il fatto che gli elfi ci trattavano come artisti e come persone mentre giu’ nella bolgia italiana venivamo trattati come dipendenti della peggior specie e non persone sguardi truci appena smettevamo di suonare e ci permettevamo di bere qualcosa, insomma ho deciso che gli elfi sono un popolo superiore…i decisamente superiore ed amabile, specialmente il popolo degli elfi delle colline di camaiore…

On Air: Silence Jan Garbarek - Gismonti - Haden NDR Workshop 13-06-80

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