A estrada

Um escreve de cicatrizes curado, um paralelo conveniente a patologia da pele, mas não existe tal na vida de um indivíduo. Existem feridas abertas, por vezes reduzido ao tamanho de uma cabeça de alfinete, mas sempre feridas. Os sinais de sofrimento são bastante comparável com a perda de um dedo ou a visão de um olho. Não podemos perder um minuto sequer um ano, mas se perdermos eles não haveria nada a fazer. (Concurso FS Fitzgerald é a noite)

No ar: A Quoyle Road, o vento, a travessia, o silêncio, a tempestade, o tempo (improvisação em um Déjà vu)

Luiza

Rua
Espada nua
Bia não cu imensa e Amarela
Para redonda na lua
Como flutua
Vem navegando o firmamento, ou fazer azul
E não silencio, lenta
UM Trovador Cheio de Estrelas
Escuta ágora Que eu de cano FIZ
Pra esquecer você, Luiza
Eu sou hum pobre amador Apaixonado apenas
Um Aprendiz DO TEU Amor
Acorda Amor
Que Que eu seis embaixo desperta Neve blackberry
Um Corao

Vem c Luiza
Me de seu mo
O meu e TEU Desejo sempre Desejo
Vem, eu exorciza
D-me a tua boca
Ele subiu LOUCA
Vem me dar hum beijo
E UM RAIO do lote n TEUs Cabelos
Brilhante Que Como um, partindo uma luz,
Explode in núcleos sedentos
Ent conhecer a sede OS amores mil
Que eu guardei somente dar-lhe prática
Luiza

Tom Jobim

No ar Quoyle: Luiza Tom Jobim

35

Hoje você seria de 35 anos, parece incrível quanto tempo e 'passado e quão pouco tempo e' passado dentro de mim. Não dormi na noite passada, é seis horas e retomou a rotina, o insuportável agora, a paciência será anestesiada mais do que o habitual. Pensamentos se entrelaçam, angústias, dores e incertezas nestas noites, esta noite.

O círculo sagrado (única versão)

"Ó, não jureis pela lua, a lua inconstante, a lua inconstante, que muda mensalmente em sua esfera de círculo, para que o teu amor Essa evidência também variável." W. Shakespeare (Romeo & Juliet)

Quoyle No ar: O círculo sagrado (única versão)

Para o sul da fronteira (antes eu estava a oeste do sol)

As ilusões do passado já não me ajudaram, não iria criar sonhos para mim. Tudo o que restava era o vazio, o vazio que simplesmente tinha me acompanhado há anos e que eu tinha tentado se adaptar. Eu estava de volta à estaca zero, pensei, e tive que me acostumar com isso. Agora cabia a mim para criar sonhos para os outros, este seria meu novo emprego. Eu não sabia que o poder desses sonhos, mas se minha vida tivesse sentido, era a continuar com toda minha força para este trabalho. Talvez. (Haruki Murakami)

Tem sido assim por muito tempo desde que eu mesmo esforço para escrever algo que diz que os sentimentos que eu estou vestindo. Você se acostuma com o vazio, ou preenche o vazio de lixo inútil, e que o tempo passa, inevitavelmente, um mês, quatro, nove, dois anos, quatro anos e de repente você se encontra em frente do que você construiu, ou o nada. O que faz todo o frenesi isso, todos esses relatórios que diariamente levam energia, tudo o que trabalho duro, por razões que eu discordo e não compreendo. Como você pode ignorar esse vazio, desolação que uma vez que você tocou. Você não pode apenas ir para trás, há momentos de consciência que não lhe permitem escapar, uma vez que você se tornar consciente de algo, já não pode "deixar de vê-lo.

E o avestruz, que é a coisa mais chocante, você tem pessoas ao redor que escondem suas cabeças na areia, fingindo não ver, não sei, não pergunte o que é a verdadeira essência do seu desconforto, é que você separa você de você mesmo, que não faz você dormir à noite, que eu vagar como um mendigo em todo o mundo a olhar para si mesmo. As coisas não melhoraram, ciclismo, retorne o pino do problema e "sempre lá" que os une e força você a orbitar em torno desse problema. Você pode fazer mais "excêntrica órbita elíptica ea enganar a si mesmo para escapar, mas acabou voltando inexoravelmente próximo e vir, e tudo começa de novo e de o fosso comigo. Onde e como encontrar forças para escapar dessa fluxo interminável de vida? Há momentos de desconforto tão grande quanto o que eu estou passando nesse momento parece impossível de ver, mesmo um pequeno caminho sinuoso que me leva para fora deste magma.

"Mas o que eu cirondava agora, era um mundo baseado na lógica do capitalismo eo fim, sem conta rendermente, eu senti que estava completamente absorvido. Enquanto eu estava parado em um semáforo, em um Aoyama, a bordo do meu BMW e eu escutei a viagem de inverno para Shubert, esses pensamentos me veio de repente. Isso não parece minha "vida", eu disse. Era como se alguém tivesse me preparado. Até que ponto eu era realmente eu? E até que ponto eu não estava? "
(Haruki Murakami sul da fronteira oeste do sol)

Quoyle On Air: The Wind (R. Freeman)

Carmesim Hexagon

Por esta arte você pode cobriu a variação das 23 letras. . . - A Anatomia da Melancolia, Parte 2, Sect. II, IV Mem.

O universo (que outros chamam a Biblioteca) compõe-se de um número indefinido e talvez infinito, de galerias hexagonais, com vastos poços de ventilação no meio, cercados por balaustradas baixíssimas. De qualquer hexágono pode-se ver os andares superiores e inferiores, interminavelmente. A distribuição das galerias é invariável. Vinte e cinco prateleiras grandes, a uma taxa de cinco por lado, abrangendo todos os lados, excepto uma, a sua altura, que é o mesmo para cada plano, que é muito superior de uma biblioteca normal. Os lados livres leva a um corredor estreito que conduz a uma outra galeria, idêntica à primeira e tudo. À direita e à esquerda do corredor há dois armários pequenos. Pode-se o sono em pé, o outro para satisfazer as necessidades fezes. Assim vai a escada em espiral, que sobe e desce no controle remoto. No corredor é um espelho, que fielmente duplica as aparências. Os homens costumam inferir desse espelho que a Biblioteca não é infinita (se fosse, por que essa duplicação ilusória?), Prefiro sonhar que as superfícies parecem prata e prometem o infinito ... Uma Luz sai frutas esféricas que têm o nome de lâmpadas. Existem dois hexágono, uma cruz. A luz que emitem é insuficiente, incessante.

Como todos os homens da Biblioteca, na juventude, eu viajei, eu vagava em busca de um livro, talvez do catálogo de catálogos, e agora que meus olhos quase não podem decifrar o que eu escrevo, eu estou me preparando para morrer algumas léguas de eu nasci. Morto, não haverá mãos piedosas que me jogar fora da grade, a minha sepultura será o ar insondável: o meu corpo irá afundar longo e corrupto e dissolver no vento gerado pela queda, que é infinita. Afirmo que a Biblioteca é interminável. Os idealistas argúem que as salas hexagonais são uma forma necessária do espaço absoluto ou, pelo menos, de nossa intuição do espaço. Eles argumentam que é sala triangular ou pentagonal é inconcebível. (Os místicos afirmam ter, no êxtase, a revelação de uma sala circular com um grande livro circular pela costela continua, o que é direito em torno das paredes, mas seu testemunho é suspeito; suas palavras, obscuras deste livro. cíclica Deus). Basta, por enquanto, repita a frase clássica: "A Biblioteca é uma esfera cujo centro cabal é qualquer hexágono, cuja circunferência é inacessível".

Cada parede de cada hexágono são cinco prateleiras, cada prateleira contém 32 livros formato padrão e cada livro é 400 e dez páginas, cada página, de quarenta linhas, cada linha, quarenta letras pretas. Também há letras na lombada de cada livro, essas letras não indicam ou prefiguram o que dirão as páginas. Eu sei que esta incoerência de uma só vez, pareceu misteriosa. Antes de resumir a solução (cuja descoberta, independentemente de suas projeções trágicas, é talvez o fato capital da história) Lembro-me de alguns axiomas.

Primeiro: A Biblioteca existe desde toda a eternidade. Dessa verdade cujo corolário imediato é a eternidade futura do mundo, nenhuma mente razoável pode duvidar. O homem, o imperfeito bibliotecário, pode ser obra do acaso ou de demiurgo malévolo, o universo, com o seu dom elegante provimento de prateleiras, de tomos enigmáticos, de infatigáveis ​​escadas para o viajante e de latrinas para o bibliotecário sentado, não pode ser obra de um deus. Para perceber a distância que existe entre o divino eo humano, basta comparar esses símbolos bruto indecisos que minha falível mão garatuja na capa de um livro, com as letras orgânicas do interior: pontuais, delicadas, perfeitamente preto, inimitably simétrica.

Segundo: O número de símbolos de vinte e cinco ortográficos é ^1. Esta descoberta permitiu, há três séculos, a formular uma teoria geral da Biblioteca e resolver satisfatoriamente o problema que nenhuma conjectura tinha decifrado licença: a natureza disforme e caótica de quase todos os livros. Um deles, que meu pai viu o circuito hex 1594 foi constituído pelo MCV letras, perversamente repetidas do início ao fim. Outro (muito consultado nesta área) é um simples labirinto de letras, mas a última página diz Oh pirâmides o teu tempo. É sabido: para uma linha razoável, para uma notícia corretamente, há léguas de cacofonia sem sentido, verbais e farragini de inconsistências. (Eu sei de uma região bárbara cujo bibliotecários repudiam o costume vão e supersticioso de encontrar um significado em livros, e compará-lo com o de encontrar um significado em sonhos ou nas linhas caóticas da mão ... Admitem que os inventores da escrita imitaram os vinte e cinco símbolos naturais, mas sustentam que essa aplicação é casual e que os livros em si nada significam. Esta declaração, como veremos, não é totalmente errado).

Até recentemente acreditava-se que esses livros impenetráveis ​​correspondiam a línguas preferenciais ou remotos. Agora, é verdade que os homens mais velhos, os primeiros bibliotecários, usavam uma linguagem bem diferente do que falamos hoje, é verdade que algumas milhas à direita a língua é dialético e noventa e pisos acima é mais incompreensível. Tudo isso, repito, é verdade, mas quatrocentas páginas de inalteráveis ​​MCV não podem corresponder a qualquer língua, dialetal ou rudimentar que seja. Alguns insinuaram que cada letra poderiam influenciar a seguinte, e que o valor de MCV na terceira linha da página 71 não foi a mesma como a série mesmo podia ser de outra linha para outra página, mas esta vaga tese não prosperar. Outros achavam que a criptografia, essa hipótese tem sido universalmente aceite, mas não no sentido em que foi formulada por seus criadores.

Quinhentos anos atrás, o chefe de um hexágono superior ² encontrei um livro tão confuso como os outros, mas onde não havia quase duas páginas de homogêneo, provavelmente legível. Mostrou seu achado a um decodificador de andar, e eles lhe disseram que estavam escritos em Português, e outros lhe asseguravam que foram escritas em iídiche. Poderia finalmente sossegar, depois de uma pesquisa que durou quase um século, que este era um dialeto Samoyed-lituano do guarani, com inflexões de árabe clássico. Ele também decifrou o conteúdo: noções de análise combinatória, ilustradas por exemplos de variantes com repetição ilimitada. Esses exemplos permitiram que um bibliotecário de gênio descobrisse a lei fundamental da Biblioteca.

Esse pensador observou que todos os livros, diversos que eram, composta pelos mesmos elementos: espaço, ponto, vírgula, as vinte e duas letras do alfabeto. Estável, também, um fato que os viajantes confirmaram: há, na vasta biblioteca, dois livros idênticos. A partir dessas premissas incontestáveis ​​ele deduziu que a Biblioteca é total e que suas prateleiras registram todas as possíveis combinações de vinte e cinco símbolos ortográficos (números, apesar de vasto, não é infinita) tudo o que é dado para expressar, em todas as línguas. Tudo: a história minuciosa do futuro, as autobiografias dos arcanjos, os catálogos de fiéis da Biblioteca, milhares e milhares de catálogos falsos, a demonstração da falácia desses catálogos, a demonstração do catálogo falso, o evangelho gnóstico de Basilides, o comentário desse evangelho, o comentário do comentário desse evangelho, o relato verídico de tua morte, a tradução de cada livro em todas as línguas, as interpolações de cada livro em todos os livros.

Quando se proclamou que a Biblioteca continha todos os livros, a primeira impressão foi de extravagante felicidade. Todos os homens sentiram-se senhores de um tesouro intacto e secreto. Não havia problema pessoal ou mundial cuja eloqüente solução não existisse: em algum hexágono. O universo estava justificado, o universo de repente tirou as dimensões ilimitadas da esperança. Naquele tempo havia muita conversa sobre Vindicações: livros de apologia e de profecia que justificada por todos os tempos os atos de cada homem do universo e guardavam arcanos prodigiosos para seu futuro. Milhares de ambiciosa abandonou o Allen doce nativa e correu até as escadas, empurrado para fora da baía de encontrar a sua reivindicação.

Estes peregrinos disputado nos corredores estreitos, proferiu ameaças escuros, estrangulavam-se nas escadas divinas, jogou os livros enganosos num poço sem fundo, eles mesmos estavam morrendo lá, homens de precipitação de áreas remotas. Muitos enlouqueceram. As reivindicações existem (vi duas que se referem a pessoas que virão, e talvez não imaginárias), mas os pesquisadores não se lembravam que a possibilidade de que um homem tem a sua, ou alguma variação de seu pérfido, é essencialmente zero.

Embora se esperava, naquela época, na explicação dos mistérios fundamentais da humanidade: a origem da Biblioteca e do tempo. É provável que esses graves mistérios possam ser explicado em palavras: se a linguagem dos filósofos não é suficiente, a multiforme Biblioteca produzirá o idioma inaudito que se requer o mesmo, e o vocabulário ea gramática do idioma. Durante quatro séculos, os homens cansam os hexágonos ... Existem investigadores oficiais, inquisidores. Eu os vi realizar o seu trabalho: sempre desanime; falar de escadas sem uma escada, onde ele quase matou; de escadas e fale com o bibliotecário de galerias, ocasionalmente, levar o livro mais de perto e procurar , à procura de palavras infames. Obviamente, ninguém espera descobrir nada.

Imoderado à esperança, é claro, aconteceu muito deprimido. A certeza de que alguma prateleira em algum hexágono livros escondidos preciosos, que esses livros preciosos eram inacessíveis, pareceu quase intolerável. Uma seita blasfema sugeriu que s'interrompessero a investigação e que todos os homens dão-se a misturar letras e símbolos, para construir até um improvável dom do acaso, esses livros canônicos. As autoridades foram obrigadas a promulgar ordens severas. A seita desapareceu, mas na minha infância vi homens velhos que têm s'occultavano longa nas latrinas com discos de metal em uma caixa de cartucho proibido, e fracamente rimediavano a divina desordem.

Outros, pelo contrário, acreditava que o importante era eliminar as obras inúteis. Invadiu os hexágonos, exibiam credenciais nem sempre falsas, folheou um volume e condenavam prateleiras inteiras com raiva: seu frenesi higiênico, ascético, foi responsável pela destruição insensata de milhões de livros. Seu nome é execrado, mas quem está desesperado por "tesouros" que o frenesi daqueles destruídos, negligenciadas dois fatos óbvios. Um: a Biblioteca é tão imensa que toda redução de origem humana é infinitesimal. Em segundo lugar, cada cópia é única, insubstituível, mas (como a Biblioteca é total) são sempre várias centenas de milhares de fac-símiles imperfeitos, ou seja, obras que só diferem por uma letra ou uma vírgula. Contrariamente à opinião geral, eu acredito que as consequências das depredações cometidas pelos Purificadores foram exageradas graças ao horror que esses fanáticos inspirados. Eles o empurraram pelo delírio de ganhar livros Hexágono Carmesim: livros de menor tamanho normal, todo-poderoso, ilustrados e mágico.

Sabemos, também, de outra superstição daquele tempo: o Homem do Livro. Em alguma estante de algum hexágono (homens fundamentado) deve existir um livro que é o compêndio chave e perfeita de tudo o resto: algum bibliotecário leu e é como um deus. Na linguagem desta área são preservados alguns traços do culto do remoto oficial. Peregrinarono Muitos em busca dele, foi em vão nas galerias mais distantes. Como encontrar o hexágono segredo venerável que abrigava? Alguém propôs um método regressivo: Para localizar o livro A, consultar B primeiro livro, para localizar o livro B, consultar previamente um livro C, e assim ao infinito ... Em aventuras como essas me têm desperdiçado e consumidos os meus anos.

Não parece improvável que alguma prateleira do universo haja um livro total ^{3, peço} aos deuses ignorados que um homem - um, e até milhares de anos! - Que tenha examinado e lido. Se a honra ea sabedoria ea felicidade não são para mim, são para os outros. Que o céu exista, embora meu lugar seja o inferno. Que eu seja ultrajado e aniquilado, mas por um instante, num ser, Tua enorme Biblioteca se justifique.

Eles afirmam que o absurdo ímpios é normal na Biblioteca e que o razoável (mesmo humilde e coerência pura) é quase milagrosa exceção. Falam (eu sei) de "Biblioteca febril, cujos fortuitos volumes correm o risco constante de se tornar outro, e todos afirmam, negam e confundem como uma divindade que delira". Estas palavras, que não só denunciam a desordem mas exemplificar isso, testemunham o gosto geralmente pobre e desesperada ignorância da pronúncia. Na verdade, a Biblioteca inclui todas as estruturas verbais, todas as variações permitidas a partir de vinte e cinco símbolos ortográficos, mas não um único disparate absoluto. Nem é preciso observar que o melhor volume dos muitos hexágonos que sob a minha administração tem o direito Trovão penteado, outro Cramp o gesso e outros Axaxaxas subsumir. Essas proposições, à primeira vista incoerentes, sem dúvida, são capazes de uma justificativa criptográfica ou alegórica, que a justificação é verbal e, por hipótese, já figura na Biblioteca. Eu não posso imaginar qualquer combinação de caracteres

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que a Biblioteca divina não previu, e que em qualquer de suas línguas secretas não coloque um significado terrível. Ninguém pode articular uma sílaba que não esteja cheio de ternura e de medo, que não é em uma dessas línguas, o nome poderoso de um deus. Falar é cair na tautologia. Esta epístola inútil e palavrosa já existe num dos trinta volumes das cinco prateleiras de um dos inúmeros hexágonos - e tão bem como a sua refutação. (Um número n de linguagens possíveis usa o mesmo vocabulário; em alguns, o símbolo biblioteca permite a definição correta do sistema ubíquo e duradouro, de galerias hexagonais, mas biblioteca é pão ou aqui para pirâmide ou qualquer outra coisa, e outras coisas, são as sete palavras que a definem. Você que me lê, tem certeza de entender minha linguagem?)

A escrita metódica distrai-me da presente condição dos homens, que a certeza desta, que tudo está escrito, destrói ou estupidificante. Conheço distritos em que os jovens se prostram diante dos livros e beijam com barbárie as páginas, mas eles não podem decifrar uma única letra. Epidemias, as discórdias heréticas, peregrinações que inevitavelmente degeneram em banditismo, têm dizimado a população. Eu acho que eu já mencionei suicídios, sendo mais freqüente a cada ano. M'inganneranno, talvez, velhice e medo, mas eu suspeito que a espécie humana - a única - está prestes a ser extinto, mas a Biblioteca perdurará: iluminada, solitária, infinita, perfeitamente imóvel, equipado com volumes preciosos, inútil, incorruptível , secreta.

Adicionar: infinito. Eu não introduzir quest'aggettivo por hábito retórico; dizer que não é ilógico pensar que o mundo é infinito. Aqueles que julgam limitado supor que em lugares remotos os corredores e escadas e hexágonos podem inconcebivelmente cessar, o que é absurdo. Quem poderia imaginar, sem limites, esquecer que limitou o número possível de livros. Atrevo-me a insinuar esta solução: A Biblioteca é ilimitada e cíclico. Se um eterno viajante a traversasse em qualquer direção, constaterebbe o fim dos tempos que os mesmos volumes se repetem na mesma desordem (que, repetida, seria uma ordem: a Ordem). Esta Esperança ⁴ elegante acolhe a minha solidão.

1941, Mar del Plata

^{1 O} manuscrito original não contém algarismos ou maiúsculas. A pontuação é limitada à vírgula eo ponto. Estes dois sinais, o espaço, e vinte e duas letras do alfabeto, os símbolos de vinte e cinco são suficientes para enumerar o [Editor] desconhecido.

^{2 Em} primeiro lugar, de cada três hexágonos era um homem. Suicídio e doenças pulmonares destruíram essa proporção. Fato indescritivelmente triste: Às vezes eu viajei por muitas noites corredores e escadas polidas sem encontrar um único bibliotecário.

³ repito: por que um livro existe, deve ser possível. Apenas o impossível está excluída. Por exemplo: nenhum livro é também uma escala, embora haja definitivamente livros que discutem, que negar, que demonstram esta possibilidade e outros cuja estrutura corresponde à de uma escada.

⁴ Letizia Álvarez de Toledo observou que a vasta Biblioteca é inútil, estritamente falando, só precisamos de um volume único, tamanho, impresso no ventre durante nove ou dez horas no corpo, e composto por um número infinito de folhas infinitamente finas. (Knights, no início do século XVII, disse que todo corpo sólido é a sobreposição de um número infinito de planos). A manipulação deste vade mecum sedoso não seria conveniente: cada folha é aparente em sdoppierebbe similar, o filme inconcebível central não iria inverter.
Biblioteca de Jorge Luis Borges de Babel

No ar: Curiosidades Consonanze Trabaci John (1580-1647) de "A Anatomia da Melancolia"

Cair

"Eu queria alguém que cuidasse de mim. Eu queria alguém para me levar pela mão e levar-me para casa. Eu queria alguém para dizer que ele estava tão feliz de finalmente me encontrou. "(O que aconteceu com você, Buzz Aldrin J.Harstad)

No ar: Quoyle I Fall in Love Too facilmente

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